inmitten
eines Kreises aus
altgebliebenen Augen
der Weg führt nach oben
ein Fest
zu Ehren
unserer vergessenen Meister
niemand misst mehr
mit dem Zollstock
die Länge
unserer Gedanken
die Röcke haben ihren Saum verloren
das richtige Maß
für uns
kennen wir selbst
auf der untersten Stufe
der Treppe